GRITO.

GRITO.

Me gusta gritar.

Grito  a mi  imagen en el espejo, grito al móvil, a la televisión, al mando a distancia, a la tostadora, al teléfono, a las facturas, al policía, a la fachada del banco de la esquina, a las p.  llaves que no encuentro…

Incluso he gritado agitando el puño hacia el cielo y realizando juramentos eternos.

 Ayer tuve una sesión impresionante de gritos  con la puerta del garaje, digna de figurar en una antología, si la hubiera o hubiese, de monólogos con objetos inanimados.

 Pero el mayor placer, la mayor satisfacción en mi habitual desahogo a gritos ocurre los domingos, durante el fútbol, en noventa minutos descargo toda la tensión acumulada y mis gritos alcanzan una perfección inigualable: grito al fondo sur, grito pidiendo alcohol (yo, que solo tomo un sorbito de vino), grito al hincha de delante, grito a los jugadores y al árbitro.

 Es una sensación extraordinaria, inigualable. Salgo del campo como nuevo, dispuesto a hacer mi trabajo con energías renovadas y el ánimo a punto.

Al  volver a mi casa me cambio de atuendo. Llego con tiempo suficiente para confesar y celebrar la misa de ocho.

CARMEN FABRE

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